Грущу. Не пишутся стихи,
И карандаш не держат руки.
И муза глючная с тоски
К другим ушла назло от скуки.

Ей нету дела, что со мной,
Что не приходит вдохновение,
И взгляд её, совсем чужой,
Вконец убил всё настроение.

Слова ложатся скудно на листе
Коряво, вкривь и вкось,
И что хочу сказать в посте -
Куда-то в мыслях расползлось...

Но кризис творчества не вечен,
Внезапно что-то сочинилось,
Пока писал, как мир бесчеловечен -
Дыхание второе вдруг открылось!

Смеркалось. Тёмною дорогой через лес
Неспешно ехал всадник, путь свой озирая.
И не оружие в руках держал, балбес,
А специи к груди прижал из Чагатая.

Он ехал к берегу, от устали готовый выть,
Туда, где возле Тихра волны плещут,
Надеясь ценный груз там втридорога сбыть,-
Тогда динары в тощем кошеле заблещут.

Всё гуще заросли дремучие, темней стволы,
Конь спотыкался и хромал, но, понукаем, брёл устало,
Тут из кустов раздался резкий свист стрелы...
Короткий вскрик - и всадника не стало...